Botout l'saouleux

BOTOUT L’ SAOULEUX
poème de Jules Mousseron

Y-a-t-i quéqu'un d' pus malhéreux
Qu'eun' femm' qu'ail' marie un ivronne ?
Y-a-t-i pus vilain qu'un buveux
Qui rintr' saoul chaqu' jour à s' maisonne ?

Un gaillard qui-avot ç' défaut-là,
Ch'tot Botout, l'homme à Philomène.
Quand i touchot s' quinzain', recta,
I buvot pindant eun' sémaine.

S' pauv' femm', Mémèn', comme in l'app'lot,
Allé a bin eu du mau pou vive.
Pindant qu' sin homme i brissaudot,
Follot qu'ail' vach' fair' des lessives.

Pourtant, alle a eu six infants,
Tertous bin él'vés, grâce à elle.
Aussi, all' tot vielle avant s' temps,
Usée d'avoir té à l' cuvelle.

All' n'a vécu qu' dins les tourmints.
Si ses mioch's n'ont point eu d' misère,
Ch'est qu' Mémène, a' n' mingeot à s' faim
Qu'au momint d' l'arrachach' peun'-tierre.

Mais ses infants, ils ont grandi ;
Les mauvais jours i-ont été oute.
Tout l' monne a ouvré p'tit à p'tit.
A ch't' heur', les v'zà mariés tertoutes.

Ses fill's et ses garchons, bons fieux,
Sont pleins d' soins pou maman Mémène.
Ch' t' à ch'ti qui l' dorlot'ra d' sin mieux,
Par mill' douceurs, ils l'intrétiennent.

Ç' bonn' femm', qui a tant chamaillé,
Trouve in ses infants s' récompinse.
Quant à s'n homm', li, i-a continué
A boir' pus in pus, à fair' guinse.

Pou cha, Mémèn', cha li-est égal ;
All' n'est point veuv', mais ch'est tout comme.
Ses infants l'aim'nt : ch'est l' principal.
A' n' sait pus si alle a un homme.

All' veut bin préparer les r'pas
Pour euss's deux, car ch'est eun' Bonn' femme ;
Mais si s'n homme i s' saoule et n' rintr' pas,
Mémène all' minge, et... bon tout d' même !

Eun' fos, vers onze heur's du matin,
Mémèn', tout' seule eddins s' cahute,
Pleumot ses peun'-tierr' tranquill'mint
Pou l' dîner, comme à l'habitute.

Assis' su s' tiot' kéïère ed bos,
Allé ouvrot in rêvant, l' bonn' vielle.
S' peun'-tierre pleumée, allé et jétot
Dins l' seyau d'iau à côté d'elle.

V'là qu'i rintre un homme à s' maison,
Et ç't homme avot l'air bin in peine.
Tout pâle, i trannot, l' pauv' garchon,
In s'approchant del Bonn' Mémène

« bonjour, Madam’, excusez-moi,
D'entrer chez vous ell camarade.
C'est pour vous dire un' trist' saquoi
Monsieur Botout est bin malade.

Bali ! répond l' vielle in continuant
D'éplucher ses pétot's, sans fièvre,
Botout i-est malate ? Et d'pus quand ?
Ç' matin, i-a cor bu deux grands g'nièvres.

Non, Madam', ne vous frappez pas...
Il n'est pas malad'... Je m'explique :
Il est bien blessé, en tout cas. »
L' vielle a' n' boug' point, non pus qu'eun' brique.

All' rest' su s' kéïèr' comme un bloc,
Pluche eun' peun'-tierr', sans arnicroche,
Pis l' jett' dins l'iau, et cha fait « floc ».
In n'intind qu' cha, et l' grande horloche.

« Prenez vot' courage à deux mains,
Madam', c'est malheureus'mint grave
Botout, au cabaret, ç' matin,
Est... tombé dans le fond d' la cave.

Hein, queu malheur, i-étot cor saoul ?
Ç' sal' buvatier n'in fait point d'autes ! »
Et Mémèn', pas ému' du tout,
Dins l' seyau jett' cor eun' pétote.

Madam', j'ai un' bien trist' mission ;
Mais, calmez-vous, je vous en prie.
N' vous souciez pas d' mon émotion.
Ah ! c'est bien peu d' chos' que la vie

Oui, Monsieur, ch'est la vérité.
Mais cha va s' passer, fait's sissite ! »
« Floc ! » cor un peun'-tierre ed pleumé ;
In l'intind kéir dins l' marmite.

« Madam', n' vous frappez pas ainsi...
Mon Dieu..., vous n'êt's point seule in peine.
Je suis bien éprouvé aussi.
On a tertous chacun les siennes.

Mon grand-père est mort y-a longtemps.
C'est trist', car i pouvait s' remette.
Le pauvre homme à quatre-vingts ans
Pouvait cor dormir sans lunettes.

Mais, pour vous, c'est bien plus navrant...
Botout... dans sa chut'... sur un' tonne...
J' comprinds ! Ch'est cor pour mi, l' pals'-temps.
Ah ! i-ara cor eun' prop' marronne !

Madam', c'est bien plus triste encor...
N' vous effrayez pas, soyez brave Boistout...
votr' pauvr' mari... est mort
En voulant vider tout' la cave !

- Mort !... Pourtant ch'tot un bon buveux !
I n' d'étot point à s' premièr' cuite !
Mort ! Ej cros bin qu' ch'est malhéreux !
Mais i fallot mé l' dir' pus vite.

V'là eune heur' qué vous torténez.
Vous m'arot's dit tout d' suit' l'affaire !
J' vas êtr' tout seul' pou mi dîner
J' n'aros point pleumé tant d' peun'-tierre.