Les jardinsIl y a 70 ans...déjà...
par guerriot le, 02/04/2018Il arriva qu'une myopie contraignit mon père -mineur de fond- à remonter "au jour" pour un travail sans doute moins pénible mais surtout infiniment moins bien rémunéré - à peine plus que ce que gagnait un galibot.
Le voilà, arpentant le carreau de fosse balayé par les vents d'hiver, grelottant sous son mince paletot boutonné jusqu'au col relevé, le béret enfoncé jusqu'aux yeux, quêtant le moindre abri contre la bise qui mord et fouaille.
Mon père ! Avec quelle précision je te revois, assis au chaud entre mur et cuisinière à charbon, le front appuyé sur une main large ouverte, le coude posé sur la tringle où sèchent torchons et serviettes ; tu ne sais comment guérir les abcès qui tourmentent ta gorge. Seules, bien plus tard, des pointes de feu aux amygdales t'en débarrasseront.
Ton martyre ne s'arrête pas là.
Pour ajouter encore à tes peines, de multiples gerçures s'ouvrent et saignent au bout de tes doigts que tu enduis de graisse de mouton et enveloppes de chiffons (que tu appelles des "loques"). Les malheureux dans ton cas t'ont donné cette recette, faute de mieux.
Comme la vie t'était dur, alors... et ta misère...
